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Mário de Sá-Carneiro (1890-1916) nasceu em Lisboa e estudou em Paris, abandonando os estudos e dedicando-se inteiramente à literatura. Com Fernando Pessoa, Luís de Montalvor, Armando Côrtes-Rodrigues, Alfredo Guisado e outros, fundou a revista Orpheu, vindo esta a ter um papel fundamental na renovação da literatura portuguesa do século XX. Sofrendo uma crise existencial grave, suicidou-se num quarto de hotel em Paris. Obras poéticas: Dispersão (1914), Indícios de Oiro (1937). Obras de ficção: A Confissão de Lúcio (1914) e Céu em Fogo (1915). Outras páginas sobre o autor: ESTÁTUA FALSA Só de ouro falso os meus olhos se douram; Sou esfinge sem mistério no poente. A tristeza das coisas que não foram Na minha'alma desceu veladamente. Na minha dor quebram-se espadas de ânsia, Gomos de luz em treva se misturam. As sombras que eu dimano não perduram, Como Ontem, para mim, Hoje é distância. Já não estremeço em face do segredo; Nada me aloira já, nada me aterra: A vida corre sobre mim em guerra, E nem sequer um arrepio de medo! Sou estrela ébria que perdeu os céus, Sereia louca que deixou o mar; Sou templo prestes a ruir sem deus, Estátua falsa ainda erguida ao ar... Dispersão, Paris, 5 de Maio de 1913 CARANGUEJOLA Ah, que me metam entre cobertores, E não me façam mais nada!... Que a porta do meu quarto fique para sempre fechada, Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores! Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado... Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira... Façam apenas com que eu tenha sempre a meu lado Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira. Não, não estou para mais; não quero mesmo brinquedos. Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar... Que querem fazer de mim com estes enleios e medos? Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar!... Noite sempre plo meu quarto. As cortinas corridas, E eu aninhado a dormir, bem quentinho– que amor!... Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor – Plo menos era o sossego completo... História! Era a melhor das vidas... Se me doem os pés e não sei andar direito, Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de Lord? Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde Com o meu corpo, e se resigne a não ter jeito... De que me vale sair, se me constipo logo? E quem posso eu esperar, com a minha delicadeza?... Deixa-te de ilusões, Mário! Bom édredon, bom fogo – E não penses no resto. É já bastante, com franqueza... Desistamos. A nenhuma parte a minha ânsia me levará. Pra que hei-de então andar aos tombos, numa inútil correria? Tenham dó de mim. Co'a breca! levem-me prá enfermaria! – Isto é, pra um quarto particular que o meu Pai pagará.. Justo. Um quarto de hospital, higiénico, todo branco, moderno e tranquilo; Em Paris, é preferível, por causa da legenda... De aqui a vinte anos a minha literatura talvez se entenda; E depois estar maluquinho em Paris fica bem, tem certo estilo... Quanto a ti, meu amor, podes vir às quintas-feiras, Se quiseres ser gentil, perguntar como eu estou. Agora no meu quarto é que tu não entras, mesmo com as melhores maneiras... Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou. Últimos Poemas, Paris, Novembro 1915 MANUCURE Na sensação de estar polindo as minhas unhas, Súbita sensação inexplicável de ternura, Tudo me incluo em Mim – piedosamente. Entanto eis-me sozinho no Café: De manhã, como sempre, em bocejos amarelos. De volta, as mesas apenas – ingratas E duras, esquinadas na sua desgraciosidade Bocal, quadrangular e livre-pensadora... Fora: dia de Maio em luz E sol – dia brutal, provinciano e democrático Que os meus olhos delicados, refinados, esguios e citadinos Nem podem tolerar – e apenas forcados Suportam em náuseas. Toda a minha sensibilidade Se ofende com este dia que há-de ter cantores Entre os amigos com quem ando às vezes – Trigueiros, naturais, de bigodes fartos – Que escrevem, mas têm partido político E assistem a congressos republicanos, Vão às mulheres, gostam de vinho tinto, De peros ou de sardinhas fritas... E eu sempre na sensação de polir as minhas unhas E de as pintar com um verniz parisiense, Vou-me mais e mais enternecendo Até chorar por Mim... Mil cores no Ar, mil vibrações latejantes, Brumosos planos desviados Abatendo flechas, listas volúveis, discos flexíveis, Chegam tenuamente a perfilar-me Toda a ternura que eu pudera ter vivido, Toda a grandeza que eu pudera ter sentido, Todos os cenários que entretanto Fui... Eis como, pouco a pouco, se me foca A obsessão débil dum sorriso Que espelhos vagos reflectiram... Leve inflexão a sinusar... Fino arrepio cristalizado... Inatingível deslocamento... Veloz faúlha atmosférica... E tudo, tudo assim me é conduzido no espaço Por inúmeras intersecções de planos Múltiplos, livres, resvalantes. É lá, no grande Espelho de fantasmas Que ondula e se entregolfa todo o meu passado, Se desmorona o meu presente, E o meu futuro é já poeira... Deponho então as minhas limas, As minhas tesouras, os meus godets de verniz, Os polidores da minha sensação – E solto meus olhos a enlouquecerem de Ar! Oh! poder exaurir tudo quanto nele se incrusta, Varar a sua Beleza – sem suporte, enfim! – Cantar o que ele revolve, e amolda, impregna, Alastra e expande em vibrações: Subtilizado, sucessivo – perpétuo ao Infinito!... Que calotes suspensas entre ogivas de ruínas, Que triângulos sólidos pelas naves partidos! Que hélices atrás dum voo vertical! Que esferas graciosas sucedendo a uma bola de ténis! – Que loiras oscilações se ri a boca da jogadora... Que grinaldas vermelhas, que leques, se a dançarina russa, Meia nua, agita as mãos pintadas da Salomé Num grande palco a Oiro! – Que rendas outros bailados!  Ah! mas que inflexões de precipício, estridentes, cegantes, Que vértices brutais a divergir, a ranger, Se facas de apache se entrecruzam Altas madrugadas frias... E pelas estações e cais de embarque, Os grandes caixotes acumulados, As malas, os fardos – pêle-mêle... Tudo inserto em Ar, Afeiçoado por ele, separado por ele Em múltiplos interstícios Por onde eu sinto a minh'Alma a divagar!... – Ó beleza futurista das mercadorias! – Sarapilheira dos fardos, Como eu quisera togar-me de Ti! – Madeira dos caixotes, Como eu ansiara cravar os dentes em Ti! E os pregos, as cordas, os aros... – Mas, acima de tudo, Como bailam faiscantes, A meus olhos audazes de beleza, As inscrições de todos esses fardos – Negras, vermelhas, azuis ou verdes – Gritos de actual e Comércio & Indústria Em trânsito cosmopolita: FRÁGIL! FRÁGIL! 843 – AG LISBON 492 – WR MADRID Ávido, em sucessão da nova Beleza atmosférica, O meu olhar coleia sempre em frenesis de absorvê-la À minha volta. E a que mágicas, e m verdade, tudo baldeado Pelo grande fluido insidioso, Se volve, de grotesco – célere, Imponderável, esbelto, leviano... – Olha as mesas... Eia! Eia! Lá vão todas no Ar às cabriolas, Em séries instantâneas de quadrados Ali – mas já, mais longe, em losangos desviados... E entregolfam-se as filas indestrinçavelmente, E misturam-se às mesas as insinuações berrantes Das bancadas de veludo vermelho Que, ladeando-o, correm todo o Café... E, mais alto, em planos oblíquos, Simbolismos aéreos de heráldicas ténues Deslumbra m os xadrezes dos fundos de palhinha Das cadeiras que, estremunhadas em seu sono horizontal, Vá lá, se erguem também na sarabanda... Meus olhos ungidos de Novo, Sim! – meus olhos futuristas, meus olhos cubistas, meus olhos interseccionistas, Não param de fremir, de sorver e faiscar Toda a beleza espectral, transferida, sucedânea, Toda essa Beleza-sem-Suporte, Desconjuntada, emersa, variável sempre E livre – em mutações contínuas, Em insondáveis divergências... – Quanto à minha chávena banal de porcelana? Ah, essa esgota-se em curvas gregas de ânfora, Ascende num vértice de espiras Que o seu rebordo frisado a oiro emite... É no ar que ondeia tudo! É lá que tudo existe!... ...Dos longos vidros polidos que deitam sobre a rua, Agora, chegam teorias de vértices hialinos A latejar cristalizações nevoadas e difusas. Como um raio de sol atravessa a vitrine maior, Bailam no espaço a tingi-lo em fantasias, Laços, grifos, setas, ases – na poeira multicolor –. Poemas Dispersos, Lisboa – Maio de 1915 CRISE LAMENTÁVEL Gostava tanto de mexer na vida, De ser quem sou – mas de poder tocar-lhe... E não há forma: cada vez perdida Mais a destreza de saber pegar-lhe. Viver em casa como toda a gente Não ter juízo nos meus livros – mas Chegar ao fim do mês sempre com as Despesas pagas religiosamente. Não Ter receio de seguir pequenas E convidá-las para me pôr nelas – À minha Torre ebúrnea abrir janelas, Numa palavra, e não fazer mais cenas. Ter força um dia pra quebrar as roscas Desta engrenagem que empenando vai. – Não mandar telegramas ao meu Pai, – Não andar por Paris, como ando, às moscas. Levantar-me e sair – não precisar De hora e meia antes de vir prà rua. – Pôr termo a isto de viver na lua, – Perder a frousse das correntes de ar. Não estar sempre a bulir, a quebrar coisas Por casa dos amigos que frequento – Não me embrenhar por histórias melindrosas Que em fantasia apenas argumento Que tudo em é fantasia alada, Um crime ou bem que nunca se comete Por meu Azar ou minha Zoina suada... Poemas Dispersos, Paris – Janeiro O FANTASMA O que farei na vida – o Emigrado Astral após que fantasiada guerra, Quando este Oiro por fim cair por terra, Que ainda é Oiro, embora esverdinhado? (De que Revolta ou que país fadado?) – Pobre lisonja, a gaze que me encerra... Imaginária e pertinaz, desferra Que força mágica o meu pasmo aguado? A escada é suspeita e é perigosa: Alastra-se uma nódoa duvidosa Pela alcatifa – os corrimões partidos... – Tapam com rodilhas o meu norte, – As formigas cobriram minha Sorte, – Morreram-me meninos nos sentidos... Paris – 21 Janeiro 1916. EL-REI Quando chego o piano estala agoiro E medem-se os convivas logo, inquietos – Alargam-se as paredes, sobem tectos: Paira um Luxo de Adaga em mão de moiro. Meu intento porém é todo loiro E a cor-de-rosa, insinuando afectos. Mas ninguém se me expande... Os meus dilectos Frenesis ninguém brilha! Excesso de Oiro... Meu Dislate a conventos longos orça: Pra medir minha Zoina, aquém e além, Só mística, de alada, esguia corça. Quem me convida mesmo não fez bem: Intruso ainda – quando, à viva força, A sua casa me levasse alguém. Paris – 30 Janeiro 1916. AQUELOUTRO O dúbio mascarado o mentiroso Afinal, que passou na vida incógnito O Rei-lua postiço, o falso atónito; Bem no fundo o covarde rigoroso. Em vez de Pajem bobo presunçoso. Sua Ama de neve asco de um vómito. Seu ânimo cantado como indómito Um lacaio invertido e pressuroso. O sem nervos nem ânsia – o papa– açorda, (Seu coração talvez movido a corda...) Apesar de seus berros ao Ideal O corrido, o raimoso, o desleal O balofo arrotando Império astral O mago sem condão, o Esfinge Gorda. Paris – Fevereiro 1916. ÚLTIMO SONETO Que rosas fugitivas foste ali: Requeriam-te os tapetes – e vieste... – Se me dói hoje o bem que me fizeste, É justo, porque muito te devi. Em que seda de afagos me envolvi Quando entraste, nas tardes que apareceste – Como fui de percal quando me deste Tua boca a beijar, que remordi... Pensei que fosse o meu o teu cansaço – Que seria entre nós um longo abraço O tédio que, tão esbelta, te curvava... E fugiste... Que importa ? Se deixaste A lembrança violeta que animaste Onde a minha saudade a Cor se trava?... Indícios de Oiro, Paris – Dezembro 1915 DISTANTE MELODIA Num sonho de Íris morto a oiro e brasa, Vem-me lembranças doutro Tempo azul Que me oscilava entre véus de tule - Um tempo esguio e leve, um tempo-Asa. Então os meus sentidos eram cores, Nasciam num jardim as minhas ânsias, Havia na minha alma Outras distâncias - Distâncias que o segui-las era flores... Caía Oiro se pensava Estrelas, O luar batia sobre o meu alhear-me... – Noites-lagoas, como éreis belas Sob terraços-lis de recordar-me!... Idade acorde de Inter-sonho e Lua, Onde as horas corriam sempre jade, Onde a neblina era uma saudade, E a luz – anseios de Princesa nua... Balaústres de som, arcos de Amar, Pontes de brilho, ogivas de perfume... Domínio inexprimível de Ópio e lume Que nunca mais, em cor, hei-de habitar... Tapetes de outras Pérsias mais Oriente... Cortinados de Chinas mais marfim... Áureos Templos de ritos de cetim... Fontes correndo sombra, mansamente... Zimbórios-panteões de nostalgias, Catedrais de ser-Eu por sobre o mar... Escadas de honra, escadas só, ao ar... Novas Bizâncios-Alma, outras Turquias... Lembranças fluidas... Cinza de brocado... Irrealidade anil que em mim ondeia... – Ao meu redor eu sou Rei exilado, Vagabundo dum sonho de sereia... |
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